Cuando Venezuela era el mejor país del mundo teníamos grandes artistas de protesta. Yo iba a ver a Sentimiento Muerto a Mata de Coco y sacaba las canciones de Alí Primera con mi primera guitarra. Todos cantaban arrechos sobre lo jodidos que estábamos. Y ahora que estamos jodidos de verdad nadie canta arrecho. Porque para cantar arrecho hace falta energía, hace falta billete, hace falta dignidad. Dicen que para tiempos tristes música alegre y para tiempos alegres música triste. Dicen que éramos felices y no lo sabíamos.

Cuando yo era carajito o eras punk o eras heavy metal. No te podían gustar Sex Pistols y Iron Maiden. Tenías que decidir, tenías que escoger un bando. En Caracas esos bandos estaban bastante bien delimitados geográficamente: el Oeste era metalero y el Este punk. Los pobres, en Caricuao, cantaban sobre dragones y magos; los ricos del Country Club se quejaban de lo injusta que era nuestra sociedad. Extraño, paradójico, contra intuitivo, como la naturaleza humana, como Venezuela.

Yo crecí entre San Agustín y La Pastora pero siempre me identifiqué más con los punketos y escuchaba Guns N’Roses a escondidas de mis amigos. Porque aunque punk celebraba la individualidad, había que vestirse y peinarse de cierta forma y escuchar cierta música. Pero esas contradicciones escapaban a mi ímpetu adolescente, me seducía el espíritu rebelde, la ironía, la energía descontrolada. Me seducía la poesía por encima de la técnica. Me seducía el ruido, el sucio.

La música punk era sucia y los músicos también. Sin embargo, las letras eran profundas, sensibles, inteligentes. Eran letras de carajos que pensaban mejor de lo que tocaban, que preferían leer libros en vez de partituras, vivir en vez de practicar escalas. Muchas de esas letras eran de protesta; creo que, más que por un sentido de justicia, por una necesidad en demoler lo establecido. Más que por amor al débil por odio al poderoso. El hecho es que el punk tenía un discurso, una estética, una filosofía, y dominó al rock por 30 años, desde Ramones hasta su muerte. Y con el rock murió el punk, Punk not Dead fueron sus últimas palabras. Todo muere, así es la vida.

No sé realmente si esas letras cargadas de contenido social me hicieron una persona más consciente, no creo. No sé si escuchaba The Clash y Silvio Rodríguez por sus letras o a pesar de ellas. Nadie va a arreglar el mundo con una canción, pero si lo vas a intentar más te vale que sea con una buena.